La Piel que Habito

La Bella y la Bestia, según Almodóvar

Almodóvar acaba de conseguir el premio Bafta, y opta a un montón de premios Goya por esta película. Y yo que me alegro. El manchego más internacional, melena canosa al estilo Lynch, gafas de sol muy oscuras y de pasta como Mastroianni, se ha convertido en una marca con los años y los premios, como las Converse, como el Frigopié. Esto del Frigopié, el clásico e inmortal helado de los ochenta, lo digo en homenaje a Los Abrazos Rotos, su anterior película, que me gustó bastante. Es por esta cinta, y por Volver o Hable con Ella, que me alegro de que Don Pedro consiga premios, oscars, homenajes, todo eso. Bien por él.

La Piel que Habito trae también la vuelta de Antonio Banderas, un señor que ha trabajado en Hollywood mucho, mucho, sin dejar de ser malagueño, y al que admiro muchísimo sobre todo, y aunque parezca mentira, como director.

Aquí terminan las buenas noticias. En la estela de El Silencio de los Corderos y su continuación Hannibal (y mezclando El Secreto de sus Ojos con Frankenstein), La Piel que Habito es una desasosegante, terrible historia que sólo disfrutarán los seguidores acérrimos de Almodóvar y algunos sadomasoquistas. Pocos momentos de respiro para el estómago sensible tiene la película, con momentos de crueldad gratuita a raudales, fundamentalmente psicológica. La idea de fondo es una buena excusa –no puede mencionarse sin desvelar la trama-, pero el continente no es más que una película de terror enfermizo que a este humilde bloggero le ha parecido insoportable. Una auténtica castaña pilonga, por mucho que gane, dentro de unos días, treinta y siete Goyas. Absteneros si no la habéis visto, avisados estáis.

Lo mejor: la escena final es muy buena -aunque hay que esperar casi dos horas a que llegue...- 

Lo peor: feísta, chunga y muy decepcionante. Una auténtica pena.

Yo tampoco sabía ya cómo sentarme en el sillón...

El Camino de los Ingleses

Despertares veraniegos

Por El Camino de los Ingleses se llega a todas partes. A los sueños inalcanzados también, a las esperanzas, a las mujeres que no tuvimos, a las promesas que nos hicimos y que se fueron calle abajo, entre los adoquines, bajo la lluvia de verano. Las amistades, los primeros besos, han de quedarse para siempre con la huella indeleble de los descubrimientos (que son pocos). Las quimeras de nuestra juventud tienen la forma de esa eterna quemadura de la que, siempre, aparta uno la vista.

Antonio Banderas, que ya había sorprendido con Locos en Alabama -una película imposible de clasificar- podría haberse dedicado a producir la serie de televisión de El Zorro o algo peor (¿Spy Kids?) pero, sin embargo, se arriesga con un film intimista, amargo, lleno de desencanto. Para algunos la película no es gran cosa, más bien bastante aburrida. Para otros, como yo -los menos quizás-, ese canto a la juventud ingenua que se empotra contra el muro sucio de la realidad, de lo que somos, es, pese a sus altibajos, una pequeña obra maestra, que debe sin duda buena parte a la novela en la que está basada, y también, y sobre todo, a la inevitable conexión entre los personajes y nuestras vivencias, entre la historia y nuestras propias decepciones. Un casting prodigioso redondea una de las mejores películas españolas de los últimos años, injustamente menospreciada. Seguramente, el final tan dramático y el realismo tan áspero le restan puntos a los ojos de un espectador educado en lo amable y en lo esperado. O, tal vez, simplemente, no soportamos mirarnos en el espejo de nuestras propias ilusiones perdidas.

Lo mejor: el aliento dramático, la poética de la voz en off, los actores. Y la prodigiosa e improvisada escena de la lluvia de verano, derrochando cine clásico y vida por igual.
Lo peor: el exceso de dramatismo en algunos momentos, y que algunas tramas no están desarrolladas como se merecen.

Y también está la sonrisa de María Ruíz...